Muerte, lejana amante que me rozas,
torpe mujer enlutada que gozas
con la irónica broma de vivir.
Muerte, pechos de luna ensalzados,
futuro prometedor sin pasado,
largo sueño que no dejas dormir.
Muerte, destino de mis esperanzas,
afilada excusa de venganza,
insoportable tedio de morir.
Muerte, tan súbita, tan repentina,
oculta detrás de la nicotina
que proporciona cierto elixir.
Muerte, dama embriagada de vino,
sangre de tierra cual alcohol divino
y paradoja vital de parir.
Muerte, luz final para los espacios,
permite que me muera muy despacio
para comprender qué fue existir.
© Juan Calle
No hay comentarios:
Publicar un comentario