viernes, 30 de noviembre de 2018

Abierta la brecha

No iré por las ramas,
abierta la brecha:
Que prenda la mecha
y ondeen las llamas.
Dejaros de dramas,
llantos y sospecha:
otra guerra acecha
contra las proclamas.
¡Vaya panoramas!
Izquierda derecha,
la historia deshecha
y fin de programas.
Al muerto le infamas
si fue cosa hecha,
diestra satisfecha,...
¡adiós, amalgamas!
No iré por las ramas,
abierta la brecha:
Que prenda la mecha
y ondeen las llamas.


martes, 13 de noviembre de 2018

La madeja

¿Quién desgrana la madeja
del curso de la historia
para hallar la raíz del problema
si se tergiversa la memoria?

¿quién osa posicionarse
en cualquier reivindicación
sin ser acusado de interesado
o de alguna contradicción?

¿quién defiende, hoy día,
sin ceñirse capa ni blandir espada,
la maltratada naturaleza
y la vida misma resquebrajada?

Unos dirán que han sido otros;
aquellos, que los de más allá:
y ninguno asumirá su culpa
y, así, la discusión nunca concluirá.

y se podrá seguir robando
desde las estancias gubernamentales
sin condenas por tales laidos
ni castigos más elementales.

¿quién cotiza sin infravalorar
los intereses de los demás,
sin pisar los cuellos necesarios,
sin pensar que está de más?

¿quién lanza piedras compradas
en la cantera del objetivo
por explotar dicho recurso
 de un modo totalmente abusivo?

¿quién inventa la bombilla
con un título bajo el brazo
después de ser dogmatizado
para rentar cada chispazo?

se restan vidas para sumar ceros
en las cuentas de aquellos quienes
parecen pretender haber heredado
el negocio de la vida con sus bienes.

viernes, 7 de septiembre de 2018

Para Antoñito

El maestro Olaya planea 
una catedral a sindios, 
patrón de vergüenzas ateas: 
no hay como él tres, ni dos. 

El buen mercader de Venecia 
orina desde un vaporetto 
pero tiene la peripecia 
de señalar a un Capuleto. 

Con virulencia sevillana 
trajo a Moguer un Olimpo 
para ponerlo de peana 
de su cerveza, si le entra himpo. 

Lía bocetos que se fuma 
en tos sostenida mayor, 
no hay riesgo que no asuma 
y siempre firma al portador. 

No tiene alas ni las quiere, 
"la Fermi se ocupa de eso", 
ser mente libre no requiere 
de plumas para volar preso. 

Sobre los cielos de su selva 
las nubes cruzan pasajeras 
para que nadie las envuelva, 
son sus paisanas forasteras. 

A sus altares se accede
por la senda del "born not to lose",
donde el punto se fuga adrede
por la escalera de Penrose.

Brother que inquiere sin pregunta
para barajar más respuestas,
riega trazos de flor con punta
y su elocuencia manifiesta.

miércoles, 5 de septiembre de 2018

Así es la vida

El origen del rumbo que se niega
aflije desde las mismas entrañas
que me retuercen todas las españas
rodeada de una mar que nos ciega,
con islas de personas que no llegan.
¡Maldita península de marañas
que cierra fronteras con mala saña
y de sus antepasados reniega!

Alcalá es un pueblo de Etiopía
que no se baja del todo-terreno
con el objetivo fijo al cieno
y en la fauna tras de la celosía.
Mali es la portada de Utopía,
el interior es tan sólo relleno,
Myanmar o Siria son algo ajeno
al estatuto de la cofradía.

El universo vibra con clasismo,
la tierra es un plasma en 10-D
y, si la postverdad hace hincapié,
la demagogia es un aforismo.
"¡Que no caigan aquí de sus abismos!"
claman lo fieles desde el canapé,
que van a quitarme el curro y la fe,
y, la verdad, ellos... no son lo mismo!".

Masisi es un barrio de Madrid
que apenas sale de la internet;
al viento le atropelló el jet
privado de la vocación del Cid.
Sólo se pacta con el adalid:
Si no goleas ni haces juego y set,
o no puedes permitirte un chalet,
huir de la guerra es otra lid.



Nota.- El título se debe a la declaración de Neema Baoma, de Kitchanga (Congo) cuando es preguntada sobre su violación y, mirando al bebé, afirma "no estar triste ni contenta, la vida es así", en el artículo de Xavier Aldekoa para La Vanguardia bajo el título "Las infancias robadas de Kivu", tercera entrega sobre el Congo, junto a (1) "Congo, el país de la herida eterna" y (2) "Obetivo: siempre ellas".

miércoles, 22 de agosto de 2018

Tambores de guerra

Las caracolas reproducen
el ruido del mar con sordina.
Convivir no es aquel cruce
de canciones y serpentina.

Las balas no saben silbar,
las derrotas no son bailadas.
No queda sitio en el mar
para lágrimas derramadas.

Las bombas no llevan el ritmo,
los fusiles me semifusan,
la plata es el logaritmo
de quienes del poder abusan.

Las fronteras del pentagrama
sin ton ni son marcan el rol.
Las marchas son un melodrama
lejos de la clave del Sol.

Los acordes de nuestra amnesia
nos educaron en el credo
de patrias, como sinestesia
de inocularnos tanto miedo.

Las sectas orquestan los odios,
el fuego nos quemó las manos,
sólo aspiramos al podio
de vencer a nuestros hermanos.

Y, mientras, yo sólo escribo.

Cuestión de semántica

Para jugar con María, por mera cuestión semántica

Que me emocionan las aguas del río 
podría parecer cosa romántica 
pero no graciosa, voto a bríos, 
por más que se conviertan en atlánticas. 

Que dos personas, escribiendo versos, 
sean capaces de entrelazar dos cánticas 
se debe a motivos muy diversos 
pero para nada es nigromántica. 

Se puede ser navarra y granadina, 
ser Pizarnikiana y ser cervántica, 
las garras tienen las uñas más finas 
y escriben sin perder la consonántica. 

Que quede constreñida la laringe 
por la epiglotis y la sonántica 
sea la risa que nunca se finge,
y que ésta nunca nos venga gigántica. 

Habrá que estar atentos a la física 
para ver donde nos lleva la cuántica: 
si, contando, mi rima se queda tísica, 
es ciencia cognitiva por semántica. 

martes, 10 de julio de 2018

Acabose este romance

Me dices que ya no quedan
más princesas que trovar:
acabose este romance,
me lo quisieron vetar.
Tal vez, derroché mi tiempo
con mis sueños de juglar
en la gayola de mármol
que es el palacio real.

Quizás, también sea cierto
que no sea de cristal
el "Pura López" perdido
en el juicio del altar.
Me dicen que, con un beso,
diluviaron en Partal
ramos de ocho florones
bajo corona rostral.

Aquella suave fragancia
que ella dejaba al pasar
eran menjunjes del bosque
para "Lulú: oui, se mua",
un manto de Guadalupe
y un Square Tous a estrenar.
Todo lo pagó el "pueblo",
¡yo qué te voy a contar!

Hay quien dice que no quiere,
la princesa, gobernar
perö es solo una careta,
no renuncia a su heredad,
mas ¿y lo bien que ella queda
con su gesto de bondad?
y con eso continua
con la sucesión real.

Mmmmmmm(ordaza),
mmmmmmm(ordaza),
mmmmmmm(ordaza),
mmmmmmm(ordaza).
Me dices que ya no quedan
más princesas que trovar:
acabose este romance
que no quieren escuchar.

La tradición

¿Y por qué no pruebas primero
a ser un unicelular
en lo más hondo de la mar?
Matarilerilerón, chimpón.
Le tradition, la tradición.
The tradition, la tradición.

Si decides salir del agua
y eres capaz de respirar
prueba, entonces, a reptar.
Matarilerilerón, chimpón.
Le tradition, la tradición.
The tradition, la tradición.

Intenta subirte a un árbol
donde te puedas resguardar,
más tarde te querrás bajar.
Matarilerilerón, chimpón.
Le tradition, la tradición.
The tradition, la tradición.

Moolelo. Matarilerilerón, chimpón.

Si bajas y te desarrollas,
te deberás de enderezar,
como buen nómada cazar.
Matarilerilerón, chimpón.
Le tradition, la tradición.
The tradition, la tradición.

Y, así, retomar el camino
para volver a renegar
del camino tras el andar.
Matarilerilerón, chimpón.
Le tradition, la tradición.
The tradition, la tradición.

Cien mil dioses, la tierra plana,
mil guerras de armas tomar,...
e insistes en justificar
le tradition, la tradición,
the tradition, la tradición,
la tradizione, la tradición,
a tradição, la tradición,
die tradition, la tradición,
traditionem,... Matarilerilerón, chimpón.

sábado, 26 de mayo de 2018

Una mujer -poema épico-

Una mujer no es todo amor;
ni una delineación con sus curvas;
ni la gran perla; ni todo valor;
tampoco el numen que te perturba;
ni luchadora nata; ni una flor;
ni el resplandor en medio de la turba:
es, por más que mi rima te asombre,
exactamente lo mismo que el hombre.

Una mujer no es fragilidad,
poesía o verso; ni belleza;
ni el don divino de la voluntad;
ni la armonía; ni la fortaleza;
ni el roce imposible sin amistad;
ni alguien con dotes para la limpieza:
pues es, salvo quizás por el pronombre,
exactamente lo mismo que el hombre.

Una mujer no es la primavera;
ni una esposa, un vientre ni una madre;
ni una armonía que se compusiera,
como uno no es perro porque ladre.
No lo es, aunque te lo pareciera:
eso es así, aunque no te cuadre.
Designa a cada mujer por su nombre,
exactamente igual que con el hombre.

Y si el propósito es describirla
encauzando las generalidades,
si es así como quieres escribirla
aun a riesgo de las ambigüedades,
toma nota para poder decirla
lo que te gusta sin contrariedades
(deja que tu mente se desescombre
para ser mujer y para ser hombre):

la mujer posee su nivel atómico,
del cuerpo íntegro, el celular,
claro, también el nivel anatómico
y, por supuesto, el molecular.
Cinco niveles, aunque suene cómico,
y entrar en materia da que hablar.
No es la naturaleza del hombre,
sino la de la mujer y del hombre.

Adorarlas como si fueran diosas
o raros casos de mitología
con manidas metáforas o prosas,
o con redundantes alegorías,
englobando en un género las cosas,
a mí me produce cierta apatía.
Ni quitar prestigio ni dar renombre,
exactamente igual que con el hombre.

Tampoco todas quieren ser princesas,
parir, temer, cuidar, impresionarte,
agachar la cabeza ni ser presas
de una tradición que las deja aparte.
La mujer no es la fe que profesas,
nadie nace para ser un baluarte.
Y no es cuestión de que se la alfombre
el camino que no pisa el hombre.

Con cabeza, tronco y extremidades;
bajo ningún aura vienen envueltas:
ser un humano no va de mitades.
Una mujer, y no le des más vueltas
ni eximas tus responsabilidades,
debería, de una vez, ser absuelta.
Exactamente lo mismo que el hombre,
exactamente igual que con el hombre.

viernes, 23 de marzo de 2018

Voces del Extremo

Renacer de entre las cenizas
de las brujas y los proscritos,
con susurros a plenos gritos,
contra censuras y palizas.
Ello es posible, me temo,
durante Voces del Extremo.

Hacer verbo parapetado
contra el control de sujetos
direccionando los objetos
para abolir lo predicado.
A riesgo de ser un blasfemo:
¡benditas Voces del Extremo!

Someter a una endoscopia
nuestra materia gris dormida:
Un verso, mida lo que mida,
tiende a bregar con la inopia.
No existe otro baremo
entre las Voces del Extremo.

Dar uso a los pensamientos,
hermanar sangres de conciencia,
igualar cada diferencia,
compartir con los sentimientos,...
Crecemos cuanto caemos:
Eso es Voces del Extremo.

Moguer, Tenerife, Valencia,
Madrid, Béjar, Valle del Jerte,
Bilbo, Logroño, vida y muerte,
poemas de la disidencia,...
Antonio, ¿dónde nos ponemos?
Así es Voces del Extremo.

El ser humano

Foto extraída de Sinc bajo el lema "Una-estrella-perturbo-a-cometas-del-sistema-solar-en-la-prehistoria_image_380"



Hace decenas de miles de años, 
el ser humano aún pertenecía 
a la naturaleza. 
No sé qué clase de casos extraños, 
tal vez fuera por una apoplejía 
o por simple vagueza, 
le condujo a causar tantos daños 
y a pensar -¡ya ves tú, qué tontería, 
qué vulgar, qué simpleza! 
que dogmatizando a los rebaños 
todo lo natural lo cambiaría, 
incluida la belleza. 

Hace varias decenas de milenio, 
el ser humano miraba a los cielos 
en busca de respuestas. 
Me pregunto quién diantres fue el “genio” 
que cubrió las miradas con los velos 
de razones funestas 
para condenar la dote de ingenio 
y someter la razón a flagelos 
y oraciones denuestas. 
No cabe argumento ni convenio, 
quemaron brujas y diablos cojuelos: 
lo celebran con fiestas.

Continuará...

viernes, 9 de marzo de 2018

Mentir en el catastro

Convertí mis verdades en leyendas
tratando de evitarme reprimendas
y llegué a convertirlo en mi arte;
un arte que vendo en las trastiendas
donde se trafica con los descartes.

Ahora ya no, ya sólo arrastro
un futuro digno de un poetastro,
un pasado repleto de olvidos
y un horizonte sin planetas ni astro
aunque el balance sólo fue de heridos.

Tengo tantos silencios que contarte;
tantos olvidos, por alguna parte;
tantas perchas que no sujetan prendas;
tantos sueños, con los que despertarte;
que temo que no me comprendas.

Ante tus pies, al fin, caigo rendido;
por el camino perdí mis sentidos:
lo malo de mentir en el catastro
es recordar los amores fingidos
y volver a huir sin dejar ni rastro.

sábado, 3 de marzo de 2018

Diré que no digo

Yo, que mi final afronto 
con los datos que confronto, 
me dirijo al lamento 
de recetar, a lo tonto, 
para un Borbón un ungüento 
pues se acaba su cuento. 
NO DIRÉ, por no ser chulo, 
¡anda, y que le den por culo! 

Yo, que ya me sé finito 
-pito, pito, gorgorito-, 
recetaré linimento, 
por orientar un poquito 
hacia el razonamiento, 
entre los “reLIgimientos”. 
NO DIRÉ, por no ser chulo, 
¡anda, y que les den por culo! 

De muertos no diré nada, 
haylos de todas manadas, 
tiempo, razón y momento. 
Es la carne descarnada 
u objeto de pudrimiento, 
pero nunca reencarnada. 
Diré, mira si soy chulo: 
¡CENSURA, a tomar por culo!.

viernes, 2 de marzo de 2018

Cómo cambia la película

Fueron las horas de las despedidas
las más difíciles de describir,
cuando traté de cerrar las heridas
que no se me dejaban de abrir.

Zurciendo la cicatriz de tus besos
no paraba de buscar solución
a mis comportamientos más aviesos
sin hallar ninguna explicación.

Suspiré por acariciar tus gestos
pero la fuerza electromagnética
nos impide ponernos yuxtapuestos
minando hasta la parte poética.

Ahora que sé que nuestros electrones
se repelen, hallo por fin amparo
y supero mejor las situaciones
en las que me siento tan solo y raro;

pero reconozco que hay lecturas
que debería dejar para gente
que tenga la conciencia más madura
y yo buscar mi poema siguiente.

¡Malditos sean todos los fotones,
malditas sean todas las partículas!
Aquí estoy, cambiando de razones
pues, ¡joder, cómo cambia la película!.

jueves, 1 de marzo de 2018

Nos queda

En las fronteras florecen
espinas que se regaron
con sueños que desvanecen
a personas que migraron.

Las barricadas ardieron
con los muertos mancillados;
sus cenizas se escondieron
entre cuneta y pasado.

Est.
Después de mostrar los dientes,
nos queda limpiar las caries
para dejar de ser clientes
de quienes te asalarien.

Los señores de la guerra
tergiversan la memoria
usurpando cada tierra:
De eso se trata su gloria.

Hay crimen en diferido
con aval en los despachos
de paraísos perdidos,
alejados del "vulgacho".

Est.
Después de...

Ganan la guerra del hambre,
del frío, de la miseria.
Poseen la red del alambre
y la ira de nuestra histeria.

Est.
Después de...


Para (y por) Xoan Alonso, quien la dio pie a partir de su canción "¿Qué nos queda?"

martes, 27 de febrero de 2018

Identidad

Aún no sé cómo llegué
pero yo soy de aquí,
de donde el principio fue
ya con su manto y cañí.

Yo soy homo antecessor;
acaso, heidelbergensis.
Y no soy tan sólo eso,
también neanderthalensis;

Y sapiens, como buen homo.
pero no nos distraigamos
con temas de tomo y lomo
de lo que evolucionamos.

Hay un sinfín de culturas
que engordan mi pedigrí
y un millón de aventuras
gracias a las que existí.
Cómo enumerar todas
sin distraer la atención,
fueron algo más que modas
y esto sólo una canción.
Sorprende, sobremanera,
que sostengas que es verdad
que el color de tu bandera
afirma tu identidad.

Yo soy tartesso, fenicio,
íbero, cartaginés,
celta, más feo que Picio,
y romano ¿qué te crees?            (licencia)

Tengo genes visigodos
y, cómo no, musulmanes;
puede que, de algún modo,
muchos peces y más panes.

Himnos de austrias, borbones,
enseñas dictatoriales,
machismos con dos cojones
y mitos tradicionales.

Hay un sinfín...

Y, aun antes que este legado,
convendría recordarte
que llegaste de prestado,
sin que fueran a buscarte,

de África, a bote pronto,
quizás de un meteorito
y, a lo tonto, a lo tonto,
aborigen y proscrito.

Hay un sinfín...

miércoles, 24 de enero de 2018

Mientras escribo citas

Cuídate que los amores
duran menos que la vida;
no quiero que te enamores
ya que es mi causa perdida.

Y, no obstante, te confieso
que trastornas mis sentidos
cuando me impregnas de besos
... y de algún otro fluido.


Te ofrezco la Atalaya
y un "Romance en Durango"*
al ritmo de un fandango,
presto a dar la talla.
Mi cabeza levita
mientras escribo citas.


Lo más burdo de mis rimas
es que se escriben sin luz
y resultan pantomimas
si se ponen al trasluz.

Yo comprendo que sin ti
tantas piedras en los cielos
graviten sin un nabí,
que la luna tenga suelo.


Te ofrezco la Atalaya
y un "Romance en Durango"*
al ritmo de un fandango.
Presto a dar la talla,
mi cabeza gravita
mientras escribo citas.


Aprende, Bob Dylan,
nadie *nos vigila,
son the horse will take us to Durango.

Agárrame, mi vida,
soon the desert will be gone,
soon yo will be dancing the fandango*.


*Bob Dylan